Le septième jour

Retenu pour les Oscars® 2012 dans la catégorie du meilleur court métrage d'animation, un bien joli film du Québécois Patrick Doyon.

Un de plus en moins

Cette cyber gazette, dont on ne louera jamais assez la clairvoyance, n'avait nullement l'intention de tenir régulièrement une rubrique nécrologique, mais il faut bien se résoudre à constater que le série noire continue comme prévu : après France-Soir, c'est cette fois-ci le quotidien économique La Tribune qui publie ce jour son ultime numéro avant de quitter définitivement les kiosques, en attendant une reprise qui s'efforcera de faire perdurer le titre sur supports électroniques.

Mon vieux maître, dont la sagesse se mesurait à la longueur de sa barbe blanche, me serinait : "Le journal, ça sert à emballer le poisson !". Je ne crois pas que le poissonnier parviendra jamais à rouler trois dorades dans un iPad.

Poulet au vinaigre

J. Edgar de Clint Eastwood.

Renseignements généraux. Un demi-siècle dans la peau de J. Edgar Hoover, homosexuel pas très bien caché, anti-communiste paranoïaque, forcené de la classification, et inventeur du Federal Bureau of Investigation, qu'il dirigea jusqu'à sa belle mort, après avoir empapaouté huit présidents étasuniens avec ses petits dossiers secrets.

Avec ce sujet d'une envergure exceptionnelle, une personnalité hors du commun, 48 ans de l'histoire des Etats-Unis d'Amérique, une plongée au cœur du contrôle policier d'une supposée démocratie, le moins qu'on puisse dire est que Clint nous barbe passablement, forçant le spectateur à guetter la fin de cet ennuyeux et longuet biopic au cadran de sa montre. Se bornant à illustrer assez platement des faits plus ou moins connus, le réalisateur échoue mystérieusement à dépasser l'anecdote pour livrer un point de vue original sur le caractère d'Hoover, qui ne manque pourtant pas de sel, comme sur le système policier que le personnage avait mis en place et qui lui a non seulement survécu pour perdurer jusqu'à aujourd'hui, vu qu'il avait inventé la fameuse autant que fumeuse guerre contre le terrorisme, mais sert de modèle de par le monde, jusqu'à chez nous où on ne compte plus les tentatives, souvent risibles, de créer des FBI à la française. Le film se contente d'allusions aux relations ambiguës entre le policier et le pouvoir politique, sans jamais creuser les rapports de force entre les deux, à l'avantage du premier, puisqu'Hoover n'aura quitté son Bureau que pour cause de décès. Sans vraiment dénigrer son J. Edgar, Clint n'en donne pourtant pas un image très reluisante, alors qu'on aurait pu a contrario explorer davantage sa clairvoyance du fait de sa foi pionnière en la police scientifique. C'est un peu comme si depuis l'au-delà, Hoover avait encore assez de pouvoir pour tuer dans l'œuf toute tentative d'approcher une quelconque vérité à son sujet...

Après Invictus, chroniqué naguère dans ces colonnes, Clint déçoît à nouveau. En cherchant bien, on peut pourtant trouver un mince mérite au film : la qualité des maquillages qui permettent aux mêmes acteurs d'incarner le même personnage à cinquante ans d'intervalle dans le récit. Pour arranger les figures vieillissantes, les maquilleurs d'Hollywood ont nettement progressé depuis Citizen Kane. Sans que ça réussisse vraiment au citizen Eastwood.

Crash-test :

MMXII

La rédaction d'Hobopok Dimanche est bien aise de présenter ses vœux à ceux de ses fidèles lecteurs qui auront survécu à la précédente année, un miracle qui n'est pas appelé à se répéter éternellement.

Le cauchemar avant Noël

Mission : Noël - Les Aventures de la famille Noël de Sarah Smith.

Décompte de Noël. Pendant la nuit de Noël, la petite entreprise familiale du Père Noël, devenue un conglomérat du cadeau à la pointe du progrès, commet une légère bévue, due à un excès de technologie : une enfant a été oubliée à l'issue de l'impressionnante tournée de livraison. Le plus maladroit des fils du Père Noël va s'allier à son grand-père gâteux pour sauver la mise, à l'ancienne, en traîneau, sans GPS.

On comprend dès l'argument le propos subtil du film : c'était mieux avant, et toute cette technologie envahissante, ce culte de l'efficacité, l'objectif zéro défaut, sont autant d'excès qui nuisent à l'esprit de Noël, cher aux anglo-saxons. Pas d'une finesse absolue, ni d'une grande originalité, mais soit, on on peut simplifier pour des enfants. Malheureusement, l'animation et la réalisation ont beau être honnêtes, ils sont surtout aussi convenus que le propos : les gags s'enchaînent sans surprise, l'armée des elfes reste un magma indistinct, et les trois générations de pères Noël tendent à diluer la fonction. Seule la fin, avec la passation de pouvoir au fils nigaud mais au grand cœur, ménage enfin un peu d'émotion.

On se demande surtout quelle cible ce film vise vraiment : des très jeunes enfants qui croient au gros bonhomme rouge, auquel cas le film va leur paraître bien brutal et confus ? Ou des plus grands qui se moquent du Père Noël mais sont trop occupés à jouer avec leur DS pour entendre un début de critique sociale ? En tout cas pour les adultes, la magie n'opère plus.

Crash-test :

Esquimaux givrés

On The Ice d'Andrew Okpeaha MacLean.

Du sang sur la banquise. Partis chasser le phoque à trois, des ados un peu paumés en Alaska reviennent à deux, après un tragique mais inavouable accident. La culpabilité du drame sera comme une patate chaude que se refilent les survivants, sans parvenir à faire fondre la glace.

En basant son récit dans la petite ville arctique de Barrow, qu'il connaît bien pour y avoir grandi, MacLean donne une tonalité autobiographique et quasi documentaire à sa description d'une communauté aléoute contemporaine. On y voit une jeunesse étasunienne plus désorientée encore que la moyenne, car souffrant d'un certain décalage entre ses rêves de modernité et son mode de vie d'inspiration traditionnelle, perverti par l'alcool, la drogue, et le rap. Mais le film n'arrive guère à concilier chronique sociale, étude de caractère, et mystère criminel, roulés ensemble dans la même peau de phoque.

On peut surtout s'étonner que le réalisateur ait noyé la quasi totalité de son film dans une musique lancinante et pesante qui recouvre le silence ouaté des paysages de neige, et empêche les spectateurs de respirer à pleins poumons l'air glacial de cette histoire.

Crash-test :

Bœuf tropical : mise à jour

Musiques créoles, collectif.

Aux dernières nouvelles, cet indispensable florilège exotique de bandes dessinées musicales de l'océan Indien, au prix modique sans commune mesure avec le plaisir qu'il procure à ses lecteurs, est désormais disponible en France hexagonale, et ailleurs, grâce à la magie d'internet. On peut maintenant le commander ici, sans trop d'espoir toutefois d'être livre avant Noël 2011. Mais bon, il y a toujours les étrennes.

Les enfants d'Hergé

Les aventures de Jo, Zette et Jocko d'Hergé.

C'est la face cachée de l'œuvre d'Hergé, qui n'a bien sûr pas la portée métaphysique de Tintin, mais qui pour autant ne mérite pas tout à fait l'obscurité à laquelle elle semble condamnée, et d'où cette réédition parue en 2008 tente - en vain ? - de l'extraire. A moins bien sûr qu'il ne s'agisse d'une nouvelle tentative de convertir le simple nom d'Hergé en bon gros euros sonnants et trébuchants, mais qui pourrait raisonnablement en soupçonner Casterman ?

Commençons par noter que pour pour une intégrale un rien onéreuse, il y a une sacrée belle coquille page 262 où le calque du texte anglais s'est subrepticement glissé à la place du texte français dans la bulle de l'une des cases. Franchement ça la fiche mal. De là à accréditer la théorie que Casterman ferait le boulot à la va-vite pour convertir... gnagnagna... etc... Et cette coquille est bien dommage car l'objet, ramassé et compact, est bien pratique et agréable à lire à défaut de déborder du charme désuet des rééditions en fac-similé.

La série fut créée en 1936 pour répondre à la demande du magazine catholique Cœurs vaillants, qui voulait des petits héros issus, pas comme cet imbécile hors sol de Tintin, d'une vraie famille avec un vrai papa qui travaille vraiment dans un boulot vachement intéressant et une vraie maman qui fout rien.

Malgré ces funestes prolégomènes, Hergé (et ses assistants) sut faire de cette série de cinq titres une bande dessinée marquée par l'extrême fantaisie d'aventures picaresques mâtinées de scientisme aptes à saisir l'imagination des enfants. Plus abouti, plus mûr, mieux construit, le dernier album, La vallée des cobras, rappelle étrangement le Tigre du Bengale de Fritz Lang. Affranchi de ses obligations par le succès de Tintin, Hergé finit par perdre tout intérêt et renoncer à cette série secondaire après ce titre.

Il est piquant de remarquer que pendant que certains s'échinent, avides de publicité, à faire interdire Tintin au Congo, Jo, Zette et Jocko continuent en toute impunité à trôner dans les rayons des librairies pour la jeunesse, alors que les petits nègres cannibales n'y sont pas beaucoup plus avantageusement dépeints. Pourvu que ça dure...

La fée électricité

Oh my god ! de Tanya Wexler.

Y a pas de mal à se faire du bien. A la fin du XIXème siècle à Londres, un jeune médecin qui traite l'hystérie féminine à la force du poignet soulage ses crampes grâce à l'électricité en inventant le vibromasseur. Un bienfaiteur de la moitié au moins de l'humanité.

Le spectateur est averti en préambule que cette histoire invraisemblable est tirée de faits réels. Elle renvoie à une époque pas si lointaine où la médecine apportait volontiers son concours à la castration sociale des femmes, taxant d'hystérie toute bouffée de chaleur ou tout comportement menaçant pour le mâle dominant. Ce film au sujet original, quoique de facture très classique, appuie (contrairement à son héros) là où ça fait mal, mettant en évidence comment le contrôle de la sexualité féminine est éminemment politique, sous couvert d'une comédie flegmatiquement britannique et diablement efficace.

Le film souligne ainsi le paradoxe de cette société victorienne, patriarcale et machiste sans l'assumer, dirigée par une souveraine élevée au rang de demi-déesse. Mais la reine saura bien se sauver elle-même sans l'aide de Dieu.

Plaignons-nous une fois encore de l'ineptie coupable des distributeurs français qui ont affligé ce bon film d'un titre pitoyable dans le franglais à deux pennies dont ils ont le secret. Le titre original était bref et concis : Hysteria. Etymologiquement : l'utérus...

Crash-test :

Cesaria

Imbibée de whisky, la plus belle chanteuse du monde.