Cesaria

Imbibée de whisky, la plus belle chanteuse du monde.

Tristes tropiques

Rhum express de Bruce Robinson.

Ne visitez pas Porto Rico. Débarquant dans la colonie étasunienne des Caraïbes, un jeune reporter traîne ses guêtres, boit du rhum, fait de vagues rencontres, ne comprend pas grand chose à rien. Passionnant...

Aveuglé par sa passion pour le journaliste et écrivain Hunter S. Thompson, qui a servi de modèle, Johnny Depp s'est égaré dans ce film qu'on croirait réalisé par un (mauvais) scénariste qui n'entrave rien à l'image et au cinéma en général. Pas une idée ne surnage pendant les 120 minutes (de trop) que ça dure. Les personnages n'ont ni épaisseur ni cohérence, le film ne raconte rien d'intelligible, il ne s'y passe pas grand chose et ce pas grand chose ne fonctionne pas. En fait de rhum, il ne distille à flot continu que de l'ennui du plus fort titre. Si on en retirait toutes les scènes inutiles ou mal ficelées, on se retrouverait avec les génériques début et fin, dont l'utilité à son tour pourrait sembler discutable.

On peut par contre être amené à réfléchir sur la somme de promotion et de marketing qui a accompagné la sortie de ce, euh, comment dire, film ? Une montagne de brouhaha médiatique capitalisant sur la notoriété de la tête d'affiche, pour accoucher d'une souris qui ne vaut pas tripette.

Mais qui donc est ce Bruce Robinson qui signe ce semblant de film ? A la surprise générale, et celle de notre rédaction, il fut l'auteur en 1987 d'une savoureuses comédie autobiographique culte, notamment au Royaume-Uni, qui narrait avec un subtil mélange de verve et de morgue les malheurs d'une jeunesse aussi déshéritée que désabusée, Withail et moi. Il est donc des bouteilles qui vieillissent bien mal.

Crash-test :

Laissez tomber les petits papiers

Après L'Aurore, Le Matin de Paris, Le Quotidien de Paris, les éphémères La Truffe et Infomatin, on déplore le décès hier d'un nouveau quotidien français. France Soir disparaît des kiosques. On pourrait se réjouir de la disparition d'un journal devenu crypto-nazi entre les mains de son dernier propriétaire, le mystérieux fils d'oligarque russe Alexandre Pougatchev, mais on n'en fera rien car, même s'il n'était plus que l'ombre de ce qu'il avait été, France Soir restait un monument du paysage médiatique, qui avait révolutionné le journalisme français dans les années 50 sous la houlette de Pierre Lazareff, avec un tirage qui flirta à certains moments avec les deux millions d'exemplaires dans une France de 50 millions d"habitants..

Parmi les survivants qui suivent le cortège funéraire, personne n'ose se réjouir non plus, tant on se dévisage du coin de l'œil pour savoir qui sera le prochain sur la liste des chers disparus. Car si France Soir doit ses malheurs en grande part à des années de management erratique, c'est aussi qu'il n'a pas su se réinventer au moment où la presse entame une phase de mutation technologique qui rebat les cartes du grand jeu de l'information dans le monde entier, et qui risque de laisser quelques autres cadavres laminés par les rotatives, en France et ailleurs.

C'est pur jésuitisme que de croire aux déclarations du propriétaire qui clame que son titre va survivre sur le net. France Soir est mort, buvons un coup à sa santé.

On peut quand même encore rire (jaune) en se souvenant de la campagne de publicité qui avait accompagné la pénultième tentative de relance en mars 2010, un oxymore temporel de toute beauté : France Soir, chaque matin !

Le garçon au pyjama rayé

New York en Pyjamarama de Michaël Leblond et Frédérique Bertrand.

Parmi toutes les merveilles qu'on pouvait découvrir au récent Salon du livre jeunesse de Montreuil, voilà un ouvrage qui sort spectaculairement de l'ordinaire, du genre qu'on est pas près de trouver en version Kindle.

Il a été conçu et réalisé par l'illustratrice Frédérique Bertrand, dont on avait pu précédemment admirer l'astucieux Ding dang dong chez Memo, et Michaël Leblond, qui a remis au goût du jour une ancienne technique japonaise d’animation : l’ombro-cinéma, qui permet par le truchement d'un transparent finement rayé, de donner vie comme par magie à des pages de dessin, en l'occurrence les visions d'un petit garçon en pyjama qui ne veut pas dormir et qui voyage dans un New York de rêve.


Le résultat est proprement stupéfiant, et fascine des heures durant les plus petits comme les grands. Le mieux, c'est encore de voir comment ça bouge.



Avant même de savoir que le livre allait être un immense succès, les éditions du Rouergue avaient programmé une suite, Luna Parc en Pyjamarama, qui doit sortir en mars prochain. On a hâte d'y être déjà.

Fils de pub

C'est un "artiste de rue" (l'expression laisse beaucoup à désirer) anglais qui se fait connaître sous le nom d'Eyesaw, la "scie à yeux". Dans l'esprit des casseurs de pub français, il se spécialise dans le vandalisme sournois des magnifiques affiches publicitaires que le capitalisme aime à placarder sur les abribus des villes pour nous inciter, Dieu seul sait pourquoi, à acheter des produits trop chers dont personne n'a besoin.


C'est efficace et rigolo. Combien de temps Eyesaw continuera-t-il à faire ce travail de fou, récompensé par quelques heures de gloire anonyme, avant de se retrouver en galerie pour pouvoir s'acheter plein de produits trop chers dont il se passe très bien aujourd'hui ? En attendant, joyeux Noël de la part d'Eyesaw !

Fahrenheit 452

Voilà quelques jours à la une du New Yorker, le magazine chicos de la capitale du monde, Daniel Clowes lançait un avertissement un rien désabusé à tous les insensés (ou les imbéciles) qui voudraient aujourd'hui se lancer dans la librairie (voire l'édition). Un dessin qui a tapé dans l'œil de notre rédaction, et qui fait tristement écho à un écho récemment publié ici même.

Quadrille

Carnage de Roman Polanski.

L'enfer, c'est les autres. Réunis dans un appartement new yorkais pour aplanir un différend violent qui a opposé leurs enfants, deux couples pleins de bonnes intentions oublient progressivement toute politesse ou convention sociale et s'envoient à la figure les vérités qui ne sont pas bonnes à dire, chacun n'oubliant pas de passer au lance-flammes son propre conjoint.

Inspiré d'une pièce de théâtre de Yasmina Reza, ce huis clos donne corps à quelques fantasmes sociaux courants comme le vomi sur la table du salon des pédants, ou le téléphone du téléphoniste compulsif jeté dans l'eau des fleurs, qui ont traversé l'esprit de tout un chacun. Polanski y aura opportunément trouvé de quoi conforter son dégoût purulent de l'humanité qu'il cultivait alors au fond d'un cachot suisse. Mais malgré l'admiration que suscite la construction psychologique parfaitement maîtrisée, où il est bien difficile de repérer à quel moment les bornes de l'irrationnel sont franchies, malgré la qualité du quatuor d'interprètes, malgré les moments de franche rigolade que provoque ce jeu de massacre, on serait bien en peine de deviner exactement de quoi le film parle au fond.

Au delà de la critique assez convenue des hypocrisies bourgeoises, où donc Reza et Polanski auront-ils voulu nous emmener ? Les spectateurs ne le sauront jamais. Ça se termine d'un coup, abrupt, sans qu'on sache bien ni comment ni pourquoi, au point qu'on se demande si ce n'est pas simplement le stylo du scénariste qui est tombé en panne d'encre quelques pages avant la conclusion, l'inhabituelle brièveté du film pouvant paraître accréditer cette thèse.

Crash-test :

Le fjord de la plata

On sait depuis cette semaine à quels sommets de xénophobie nauséabonde on peut atteindre en imitant l'accent à couper au couteau des Norvégiennes. Il n'est décidément pas bienvenu de moquer les Norvégiennes et leur accent. Les Argentins, par contre, on peut.

Répétition d'orchestre

Musiques créoles, collectif.

Après un premier ouvrage collectif consacré à la gastronomie, Marmites créoles, paru en début d'année, le Cri du Margouillat (de la Réunion) récidive opportunément à l'approche des fêtes de fin d'année avec cet album de bandes dessinées qui rassemble quatorze histoires courtes signées des plus grands talents de la Réunion et de l'océan Indien.

C'est avec son habituelle modestie que l'auteur de ces lignes se croit contraint de mentionner sa participation à ce volume par ailleurs remarquablement maquetté. Les célèbres personnages de Coco et Bwana se retrouvent en effet dans une mince historiette comiquement titrée Disque d'or, signée Hobopok, lequel auteur a également servi comme scénariste pour une désopilante narration d'un concert des Beatles à la Réunion qui n'a jamais eu lieu, introduisant (si l'on ose écrire) les savoureux personnages de Chouchou et Chouchou, chochottes tropicales dessinées par la talentueuse Crainte.


Deux dessinateurs qui ne brillent pas par leur traitement de la perspective.


Aux dernières nouvelles, cet indispensable florilège exotique, au prix modique sans commune mesure avec le plaisir qu'il procure à ses lecteurs, n'est pas disponible en France hexagonale. Mais plutôt que de se lamenter en maudissant l'histoire et la géographie, on peut toujours tenter sa chance en contactant l'éditeur ici.

Et pour finir en beauté un dernier dessin signé Grégoire Loyau :

Un fauteuil pour deux

Intouchables d'Olivier Nakache et Eric Toledano.

La tête et les jambes. Un richissime tétraplégique roulant carrosse embauche un repris de justice banlieusard en tant qu'aide de vie. Comme de juste, les deux vont s'entendre comme larrons en foire pour faire fi des préjugés.

Encore une comédie franchouillarde qui casse la baraque en recyclant de vieilles recettes éculées, en capitalisant sur de numéros de cabotinage éhonté, en flattant les plus bas instincts du spectateur ? Eh bien non, pour une fois, voici un film qui rencontre du succès et qui le mérite, à la stupéfaction générale, à commencer par celle de la rédaction de cette cyber gazette, qui a pourtant vu suffisamment de daubes pour en reconnaître immanquablement l'indigeste fumet . Et effectivement, le film des deux réalisateurs, Nakache et Toledano, manque tellement peu d'atouts, qu'on peut sans risquer de se tromper le ranger au rayon pas si garni du cinéma populaire de qualité, ce label français que le monde entier nous envie.

La principale prouesse aura été de réussir à faire rire de sujets éminemment casse-gueule, le handicap, le racisme, la banlieue, en dépassant (ou presque) tous les clichés, en se moquant de la pitié et du misérabilisme, sur un ton corrosif et désinhibé à rebrousse-poil de tous les lénifiants discours politiquement corrects qui emplissent les autres salles de cinéma. On rit d'ailleurs assez rarement à gorge déployée, tant les effets comiques, même s'ils sont parfois un peu attendus, restent assez retenus et ne sont jamais surjoués, s'effaçant surtout derrière la justesse et l'intelligence du propos.

Evidemment, le ressort de l'opposition entre deux caractères que tout oppose n'est pas d'une franche nouveauté, évidemment l'aperçu fugitif donné de la banlieue aligne quelques poncifs, mais tout s'oublie par la grâce notamment d'une interprétation impeccable, François Cluzet cloué sur un fauteuil qui cligne des yeux comme personne, et Omar Sy aussi ébahi que son personnage de se retrouver là où il est.

Il faut d'ailleurs souligner comment ce film met en avant un héros noir. Quand déjà un film français avait-il mis à l'affiche un héros noir avec succès ? Lucien Jean-Baptiste s'y était cassé les dents, c'est aujourd'hui chose faite, sans qu'on sache s'il faut enfin se réjouir, ou se lamenter du temps qu'il aura fallu attendre, ce qui ne dit rien de très positif sur notre société multiraciale.

Enfin félicitons chaleureusement les réalisateurs d'avoir fait un film qui parle de banlieue sans nous infliger une seule note de rap. C'est peut-être le vrai secret du mystère de son incroyable succès.

Crash-test :