La ruée vers l'or

Qu'est-ce que c'est que ces gens qui ne sont même plus fichus de compter jusqu'à dix secondes ? Le Jamaïcain Usain Bolt a remporté la finale du 100 mètres olympique, pulvérisant au passage son propre record du monde en 9'69", avec quelques belles longueurs d'avance sur ses plus proches poursuivants. Fallait entendre les commentaires égosillés des journalistes qui en avalaient leur micro, jamais un homme n'avait couru aussi vite, nom d'un petit mandarin ! Et encore, à 30 mètres de l'arrivée, fin sûr d'avoir gagné, le gars Usain avait déjà coupé le moteur, sorti les aérofreins, et brassait l'air à grands moulinets de bras en signe de liesse. Aurait-il continué à galoper encore un peu qu'il serait arrivé avant d'être parti. Exploit, prodige, prière de s'extasier.


Du coup on nous explique doctement, pour mieux faire passer la pilule, que les meilleurs spécialistes se sont ravisés et estimeraient les limites du corps humain repoussées à un possible 9'50" pour 100 mètres. Mais bien sûr.

Après ces torrents de dithyrambes, après cette célébration des héros servie orgiaquement à des milliards de téléspectateurs, je me demande surtout combien de temps il faudra pour qu'on nous révèle que ces messieurs étaient chargés à bloc. Quelques jours comme pour Ben Johnson ? Quelques années comme pour Marion Jones ?

Achille des temps modernes, Usain Bolt paiera-t-il sa gloire éphémère d'une mort prématurée et mystérieuse comme celle de Florence Griffith-Joyner ? N'y aura-t-il plus alors que quelques chiens pour suivre son convoi funèbre ? Je vois le mal partout.